Capítulo 2

Basile entrecerró los ojos.

La miró como si fuera un rompecabezas que no podía resolver del todo, o quizás un insecto que aún no había decidido si aplastar.

"Como quieras", masculló.

Apartó las sábanas y se levantó.

Estaba completamente desnudo.

Celeste sintió que el calor le subía a las mejillas, pero se obligó a no apartar la mirada.

Observó cómo su mirada recorría las sábanas de seda donde ella yacía, con un destello de asco en sus ojos. Caminó deliberadamente alrededor de la cama, rodeándola con un amplio arco como si estuviera contaminada.

Lo vio caminar hacia el baño, con movimientos fluidos y desinhibidos.

Se detuvo en la puerta y miró hacia atrás por encima del hombro.

"Tienes cinco minutos para desaparecer antes de que llame a seguridad", dijo. "Y no toques nada. Tengo una obsesión con los gérmenes".

La puerta del baño se cerró con un clic.

Un instante después, se escuchó el sonido de la ducha.

Celeste se levantó de la cama a toda prisa.

Sentía las piernas débiles, pero la sostuvieron.

Recorrió la habitación con la mirada, desesperada.

Su vestido de la noche anterior -un modelo de cóctel plateado- estaba tirado en un montón sobre la alfombra.

Estaba hecho jirones.

El cierre estaba arrancado.

Daniela.

Tenía que haber sido su hermana.

No podía salir del Plaza Hotel con un vestido roto.

No con la prensa esperando abajo.

Necesitaba una armadura.

Celeste entró en el vestidor.

Hileras de trajes impecablemente confeccionados colgaban, ordenados por color con una precisión milimétrica.

Tomó una camisa de vestir blanca e impecable de una percha.

Se la puso.

La camisa devoraba su figura, y el dobladillo le llegaba a medio muslo.

Se la abotonó hasta el cuello y se arremangó las mangas.

Olía a él.

A sándalo y tabaco caro.

Metió la mano en el bolsillo de una chaqueta gris marengo que colgaba cerca.

Sus dedos rozaron una cajetilla de cigarrillos y un encendedor.

Los sacó.

Ella no fumaba.

Odiaba el olor.

Pero sus manos temblaban de nuevo.

Necesitaba hacer algo con ellas.

Encendió un cigarrillo, le dio una calada superficial y tosió ligeramente cuando el humo le llegó a los pulmones.

El subidón de nicotina la mareó, pero le calmó los nervios.

La puerta del baño se abrió.

Basile salió, con una toalla blanca enrollada en la parte baja de sus caderas.

Gotas de agua se adherían al vello de su pecho y se deslizaban por su abdomen.

Se detuvo en seco cuando la vio.

Celeste estaba sentada en el sillón de terciopelo, con una pierna cruzada sobre la otra.

El humo se enroscaba entre sus dedos.

Parecía un desastre, pero un desastre compuesto.

Basile se apoyó en el marco de la puerta, cruzando los brazos.

"¿Se acabó el cosplay?", preguntó, con la voz chorreando sarcasmo. "Tu prometido te espera en el altar".

Celeste aplastó el cigarrillo en el cenicero de cristal.

Se puso de pie.

"Bryce Colon es una basura", dijo.

Basile enarcó una ceja.

Esto era nuevo.

La Celeste Franco que conocía -o creía conocer- era una marioneta, una niña rica que adoraba el suelo que Bryce pisaba.

"Sé que estás comprando las acciones dispersas del Franco Group", dijo Celeste.

La burla desapareció del rostro de Basile.

Su expresión se endureció como la piedra.

Se apartó del marco de la puerta y dio un paso hacia ella.

De repente, el aire en la habitación se sintió más pesado.

"¿Quién te dijo eso?", preguntó en voz baja.

Demasiado baja.

"No importa", dijo Celeste. "Poseo el quince por ciento de la empresa. Mi abuela me lo dejó en un fideicomiso que se activa hoy".

Dio un paso hacia él.

Ahora estaban a centímetros de distancia.

Tuvo que inclinar la cabeza hacia atrás para mirarlo a los ojos.

"Puedo dártelas", dijo.

Basile extendió la mano.

Su mano era grande, sus dedos callosos.

Le sujetó la barbilla, inclinando su rostro aún más hacia arriba.

Su pulgar rozó su labio inferior.

"¿Y el precio?", preguntó.

Celeste no parpadeó.

"Cásate conmigo", dijo. "Ahora mismo. Hoy".

Basile apretó un poco más.

Estudió su rostro, buscando la mentira, la trampa.

"Estás drogada", dijo. "O todavía estás borracha por lo que sea que te dieron anoche".

Le soltó la barbilla y se dio la vuelta, buscando un par de pantalones que colgaban de una silla.

"Vete, Celeste. Antes de que pierda la paciencia".

Celeste se movió.

Se interpuso entre él y los pantalones.

Parecía un animal acorralado, desesperado y peligroso.

"Número de cuenta 744-Bravo-X-Ray", dijo. "Islas Caimán. La empresa fantasma es 'Orion Holdings'".

Basile se quedó helado.

Su mano flotaba sobre la tela de sus pantalones.

Lentamente, muy lentamente, se volvió para mirarla.

Esa cuenta era un secreto.

Un secreto que podría llevarlo a una prisión federal si se manejaba mal.

Un secreto que solo tres personas en el mundo conocían.

Y ella no era una de ellas.

Hasta ahora.

La miró, la miró de verdad, por primera vez.

El miedo había desaparecido de sus ojos.

En su lugar había algo frío.

Algo ardiente.

"Empieza a hablar", dijo Basile.