Capítulo 3

Hester irrumpió en la pasarela como una bala saliendo de una recámara.

El "Brandy Walk" era famoso por ser comercial, accesible, un poco coqueto, con un contoneo de caderas que decía "la chica de al lado". Hester no hizo eso. Bajó los hombros, alargó el cuello y clavó los tacones en el suelo con una precisión casi violenta. Era el "Cobra Walk", el estilo que había perfeccionado en Milán, pero con un cambio sutil, casi imperceptible, en el vaivén de sus caderas; lo suficiente para ser nuevo, pero conservando su esencia letal.

La reacción del público fue inmediata. Una oleada de asombro recorrió la primera fila. Las cabezas se giraron. Se bajaron las gafas de sol. Comenzaron los susurros, compitiendo con el bajo pesado de la música.

"¿Esa es Brandy?", murmuró una editora de moda, lo suficientemente alto como para oírse por encima de la pista. "Se ve... más alta. Imponente".

Pierre, el diseñador de la colección, se inclinó hacia adelante en su asiento, con los ojos muy abiertos. "Mon Dieu", exhaló. "Ese movimiento. No es la chica de la prueba de vestuario, y sin embargo... es familiar. Como un fantasma de Milán. Es... arte".

Hester se concentró en el final de la pasarela. Las luces quemaban en su piel, cegadoras y purificadoras. No podía ver los rostros de la multitud, solo un mar de oscuridad más allá del resplandor. Pero sabía que él estaba allí.

Isham Rhodes estaba sentado en primera fila y al centro, con las piernas cruzadas y una expresión indescifrable. No estaba tomando fotos como el resto de los influencers. Estaba observando. Vio la barbilla, su línea afilada y desafiante. Vio la forma en que sus manos se movían, no colgando a los costados, sino cortando el aire.

Era su esposa.

Hester llegó al final de la pasarela. Este era el momento en que Brandy solía dar una vuelta y lanzar un beso al aire.

Hester se detuvo. Plantó los pies. Inclinó la cabeza y luego, lentamente, levantó la mirada. Sus ojos, enmarcados por las plumas negras de la máscara, se clavaron en el lente de la cámara en el centro del foso de los fotógrafos. No sonrió. Lanzó la "Mirada de la Muerte", una expresión de dominio absoluto y escalofriante.

La mantuvo durante tres segundos. Una eternidad en tiempo de pasarela.

Luego se giró. El vaivén de sus caderas al caminar de regreso era hipnótico, un péndulo de seda y encaje.

Estallaron los aplausos. No eran aplausos de cortesía; era un rugido. Era el tipo de sonido que usualmente se reserva para los íconos.

En el backstage, Brandy observaba el monitor, su rostro enrojeciendo de forma irregular. "¡Me está robando el protagonismo!", chilló, lanzando su dona a medio comer contra la pantalla. "¡Esa perra está caminando mal! ¡Está arruinando mi marca!".

Haywood sudaba a través de su camisa. Caminaba de un lado a otro, mirando alternativamente el monitor y la cortina. "A la prensa le encanta", tartamudeó. "Creen que eres tú. Está bien. Es buena publicidad".

Hester atravesó la cortina. La adrenalina todavía corría por sus venas, provocándole un hormigueo en las yemas de los dedos.

Brandy se abalanzó sobre ella. "¿Te crees muy lista?", siseó, levantando la mano para abofetear a Hester.

Hester atrapó la muñeca de Brandy en el aire. Su agarre era de hierro. "Cuidado", dijo Hester, su voz ligeramente ahogada por la máscara, pero lo suficientemente clara como para cortar el vidrio. "Te romperás una uña. Y las necesitas para arañar tu camino de vuelta a la relevancia".

"¿Dónde está ella?", retumbó una voz.

Pierre irrumpió en el backstage, seguido por una falange de cámaras y asistentes de iluminación. "¡La musa! ¡El misterio!".

Ignoró a Brandy por completo. Fue directo hacia Hester.

"¡Tú!", Pierre la señaló con un dedo bien cuidado. "¡Esa caminata! ¡Era el alma de la colección!".

Brandy intentó interponerse frente a Hester. "Pierre, cariño, soy yo, Bra-".

Pierre le hizo un gesto con la mano sin mirarla. "Muévete, niña. Estoy hablando con la artista".

Haywood intervino, poniendo su sonrisa de mánager. "Sí, Pierre, este es nuestro concepto... una nueva dirección para Brandy...".

"Mckee Management tiene talentos ocultos", interrumpió una voz profunda.

La multitud se abrió. Isham Rhodes entró. El caos del backstage pareció congelarse a su alrededor. No miró a Haywood. No miró a Brandy. Caminó directamente hacia Hester.

"Una actuación increíble", dijo Isham. Se paró lo suficientemente cerca como para que ella pudiera oler el aroma nítido de su colonia: sándalo y aire frío.

Se volvió hacia la prensa, que ahora se agolpaba alrededor, con los micrófonos extendidos. "¿Quién es esta 'Estrella Misteriosa'?", preguntó Isham, su voz proyectándose con facilidad.

Deliberadamente no la llamó Brandy.

Los reporteros comenzaron a gritar. "¿Quién eres?". "¡Quítate la máscara!". "¿Es Brandy?".

Hester miró a Isham. Sus ojos eran oscuros, firmes. Le estaba cediendo el escenario. Miró a Haywood, que estaba pálido, negando ligeramente con la cabeza, suplicándole con la mirada que siguiera el juego.

No se quitó la máscara.

"Simplemente soy la que hace el trabajo", dijo en el micrófono más cercano.

La frase quedó flotando en el aire. Era críptica. Tenía peso.

Isham le ofreció el brazo. "Permítanme acompañar a la estrella a su transporte. El público merece mantener el misterio por una noche".

Era una orden, no una petición. Los reporteros retrocedieron. Haywood se quedó allí, con la boca abierta, incapaz de impedir que el multimillonario se llevara a su "clienta".

Hester tomó el brazo de Isham. La tela de su traje era suave bajo sus dedos. Salieron juntos, dejando atrás los flashes y la confusión.

Al salir del recinto, Hester miró hacia atrás. Haywood y Brandy estaban de pie en medio de los escombros de su propio plan, pequeños y encogiéndose en la distancia.