Capítulo 8

El salón de baile del hotel estaba abarrotado. El aire estaba caliente, con olor a café rancio y a electricidad. Los flashes de las cámaras estallaban en un ritmo estroboscópico y cegador mientras Hester subía al podio.

Haywood estaba a su lado, con la mano apoyada pesadamente sobre su hombro. Para la audiencia, parecía un gesto de apoyo. Para Hester, se sentía como un grillete.

Observó el mar de reporteros. Estaban hambrientos. Querían el colapso. Querían las lágrimas.

Hester desdobló el guion que Haywood le había dado. Miró la primera línea: Estoy avergonzada de mis acciones.

Levantó la vista. Hizo contacto visual con la cámara que tenía justo en frente.

"Admito", comenzó, con voz clara y firme, "que mi comportamiento en la Fashion Week fue... calculado".

Un murmullo se extendió por la sala.

"¿Estás drogada?", gritó un reportero desde el fondo.

"¿Estás celosa de Brandy?", vociferó otro.

Hester hizo una pausa. No miró a Haywood. "Fue calculado... para demostrar que el talento no puede ocultarse tras una máscara. Admito haber creado revuelo. Admito haberme negado a ser invisible".

El agarre de Haywood en su hombro se intensificó dolorosamente. Esto no estaba en el guion. Pero era lo suficientemente ambiguo. No había negado la "inestabilidad" de forma rotunda; simplemente la había reformulado como "temperamento artístico". No podía detenerla ahora sin armar una escena.

"Doy un paso atrás", continuó Hester, "para evaluar mis asociaciones. Gracias".

Bajó del podio antes de que las preguntas pudieran intensificarse. Las acciones de Mckee Management cayeron ligeramente en los indicadores bursátiles, pero no se desplomaron. Todavía no.

Mientras caminaba hacia la salida, un conserje barría el piso cerca de la puerta lateral. Pasó la escoba justo por encima de sus zapatos, dejando una marca de polvo en sus tacones negros.

"Muévete, loca", dijo el conserje con desdén. "Estás bloqueando el bote de basura".

Hester se detuvo. Reconoció la mirada en sus ojos. Le habían pagado. El asistente de Brandy probablemente le había deslizado cincuenta dólares para humillarla en la transmisión en vivo.

Las cámaras seguían grabando, girando para captar su reacción. Esperaban que llorara. O que gritara.

Hester ni siquiera miró al conserje. Hizo un sutil, casi imperceptible, asentimiento con la cabeza a un hombre corpulento de traje oscuro que estaba junto a la puerta. No era seguridad del hotel. Era la seguridad privada de Rhodes, disfrazada de personal.

El hombre se movió al instante, interponiéndose frente al conserje. "Revise su contrato de trabajo", dijo el guardia, con una voz que era un murmullo grave. "Cláusula 4. La falta de respeto al talento o a los invitados es motivo de despido inmediato por parte del cliente del recinto. Está despedido".

El guardia agarró al conserje por el codo. La sonrisa burlona del conserje se desvaneció mientras era sacado a la fuerza por la puerta.

El chat de la transmisión en vivo enloqueció. Es una mandona. Es una diva.

Haywood la jaló hacia el pasillo, con el rostro enrojecido. "¡Eso estuvo cerca! Te saliste del guion, pero... podemos darle un giro. El ángulo de 'Diva' también funciona. Ahora, el último paso".

Revisó su reloj. "Visita a Brandy en el hospital. Se ha internado por 'estrés'. Muéstrale al mundo que apoyas su recuperación. Besa el anillo, Hester".

Hester sonrió. Era la sonrisa de un tiburón que huele sangre en el agua.

"Me encantaría", dijo ella.

Sacó su teléfono y le envió un mensaje de texto a Josie.

Luz verde.