Capítulo 5

Hester salió del baño, envolviéndose en una gruesa bata color carbón. La tela era afelpada y devoraba su esbelta figura. La suite principal era cavernosa: diseño minimalista, ventanales de piso a techo con vista al océano y una única y enorme cama en el centro.

Isham estaba sentado en el balcón, con una laptop sobre las rodillas. El viento del océano azotaba su camisa de vestir blanca, pero él no parecía notarlo. Estaba tecleando.

Hester se acercó a las puertas de cristal. Dudó un instante y luego deslizó una para abrirla. "¿Nosotros...?", comenzó, señalando vagamente hacia la cama.

Isham dejó de teclear. Cerró la laptop de un golpe seco. La miró, con una mirada clínica. "Estamos casados, Hester. Pero no fuerzo las cosas. Y no me acuesto con socias de negocios hasta que la fusión se complete".

Se puso de pie y entró en la habitación. Bajo la dura luz del candelabro, notó algo. Extendió la mano, deteniéndola a centímetros de su brazo.

"¿Quién te hizo eso?"

Hester bajó la mirada. Tenía un oscuro moretón morado formándose en la parte superior del brazo, con la forma de cuatro dedos. Era de donde Haywood la había agarrado tras bastidores, advirtiéndole que fuera Brandy.

Se ajustó más la bata para cubrirlo. "Es historia antigua".

La mandíbula de Isham se tensó. La temperatura en la habitación pareció descender. "Ahora eres la señora Rhodes", dijo él, con voz baja y peligrosa. "Tu cuerpo es un activo de mil millones de dólares. Nadie daña la mercancía. Ni siquiera tú".

La forma de expresarse fue fría, cosificadora. Debería haberla ofendido. Pero cuando se giró hacia la mesita de noche y tomó un frasco de ungüento medicinal, sus acciones traicionaron sus palabras.

Se acercó. "El brazo", ordenó.

Hester dudó, y luego dejó que la bata se deslizara por su hombro. Isham hundió los dedos en el frasco. El ungüento estaba frío y olía a mentol. Su tacto fue sorprendentemente gentil. Frotó el ungüento sobre el moretón con lentos movimientos circulares. No la miró a la cara; se concentró por completo en la herida, tratándola con la precisión de un restaurador de arte trabajando en una pintura dañada.

Hester sintió un extraño aleteo en el pecho. No era romance. Era la conmoción de ser cuidada, aunque fuera de forma transaccional. Haywood nunca había notado sus moretones; él solo los había causado.

"Gracias", susurró ella.

Isham se limpió la mano con un pañuelo de papel. "Duerme", dijo, señalando la cama. "Mañana, la guerra se reanuda".

"¿Dónde dormirás tú?"

"En el sofá", dijo Isham, dirigiéndose al enorme sofá seccional de cuero en la esquina de la habitación. "Trabajo hasta tarde".

Hester se metió en la enorme cama. Las sábanas estaban frías. Observó a Isham acomodarse en el sofá y abrir su laptop de nuevo. Él era una fortaleza. Y por esta noche, ella estaba dentro de sus muros.

Mientras tanto, en el Penthouse Mckee, el sonido de porcelana haciéndose añicos resonó por el pasillo.

Brandy gritó, arrojando un jarrón Ming -falso, como todo lo demás en el apartamento- contra la pared.

"¡Deja de romper cosas!", gritó Haywood, agarrándola por las muñecas. "¡Estamos perdiendo dinero a chorros! ¡Los inversores se están retirando por la confusión del 'Mystery Model'!"

"¡Me bloqueó!", chilló Brandy. "¡Intenté enviarle un MD para decirle que está despedida y me bloqueó!"

Haywood empujó a Brandy al sofá. "Escúchame. Nosotros controlamos la narrativa. Si no quiere hablar con nosotros, nos aseguraremos de que nadie la escuche a ella".

"¿Cómo?"

"Diremos que está loca", dijo Haywood, sus ojos iluminándose con una idea desesperada. "Diremos que el 'Mystery Walk' fue una crisis nerviosa. Que secuestró el desfile porque estaba celosa de tu embarazo. Que es mentalmente inestable".

Brandy se limpió la nariz, mientras una sonrisa cruel se extendía por su rostro. "Y drogas", añadió. "Di que consume drogas. Por eso está tan delgada".

Haywood dudó. Eso era algo que acababa con una carrera. Una bomba nuclear.

"Hazlo", insistió Brandy. "Destruye su valor. Si es tóxica, ninguna agencia la contratará. Tendrá que volver arrastrándose a nosotros por las migajas".

Haywood asintió lentamente. Tomó su teléfono y marcó el número de un contacto en el Daily Mail.

"Publica la historia", dijo. "La exmodelo Hester Irwin sufre un brote psicótico en el Fashion Week".